Вслух.

вторник, 29 апреля 2008

00:26

Ahtiandr

Закрываешь глаза.
Но все же видишь свет монитора.
Слышишь, как стучат пальцы по клавишам.
Потом наступает тишина – в голове роятся мысли, что дальше написать.
Тебе не хочется открывать глаза, хотя немного и боишься, что пишешь уже давно не в той раскладке, или того хуже - по другим клавишам.
В наушниках какой-то парень мелодично перебирает клавиши фортепиано и поет грустным, хриплым, но молодым голосом.
За окном шумят машины, слышатся ночные голоса.
Когда-то давно – на этих улицах было тише.

Представляешь себе рассвет – до боли банальный, какой показывают во всех фильмах, который рисуют во всех мультфильмах.
Огромный диск солнца медленно выплывает перед тобой из ровной глади воды.
Рисуешь в воображении чаек, даешь им голоса, чувствуешь шум прибоя.
Чувствуешь холодный песок под ногами.
Холодный, мокрый песок.

Зачем все это представлял и сам не знаешь.
Потираешь лоб рукой, закрывая свет монитора.
Трое стрелочных часов стучат в такт музыки.
Knock-knock.
Уже за полночь.

В комнате четыре картины старой доброй художницы из Томска.
Все под твой характер, но только одна под твой заказ.
Три черно-белых постера из Англии.
Двенадцать фотографий на А4 с твоим участием.
Посередине них маска.
Деревянная с лукавым прозрачным взором.

Фантазии нет.
Воображение в рамках.
Иллюзии высосаны из пальца.
И видать не из самого успешного.

Пойду курить.

@темы: Дневник