Как же здесь холодно. Я даже перестал чувствовать свои руки, как будто они и не мои вовсе. Нестерпимо холодно. Где-то за стеной играет музыка, и слышатся голоса. Старый граммофон, скрипя и поскуливая, играет "Времена года".
Я беру вязальную спицу и прокалываю ладонь левой руки насквозь. Но почему-то не чувствую боли, только появляется слабое ощущение тепла. Оно постепенно усиливается, и я вижу, как из отверстия от спицы начинает сочиться черная густая кровь. Она течет вверх по руке, заволакивая собой мое тело. Голоса за стеной усиливаются, и музыка начинает пульсировать громче.
Кровь уже добралась до шеи и поднимается все выше. Нежно, но угрожающе, обволакивает мое лицо, застилает глаза. Мне страшно, безумно страшно. Я пытаюсь сделать несколько шагов, но не могу сдвинуться с места. Вокруг всё как-то изменилось. Я не могу понять что именно. Как будто время замерло, и я вижу перед собой мертвую, безжизненную картинку.
Очень тихо.
Я слышу только собственное дыхание. Высохшая кровь на моем теле превратилась в сухую корку. Каждый нерв кожи отзывается на прикосновение к ней. Я стараюсь ее содрать, раздираю себе руки, грудь, шею. И вижу как вниз с ярким звоном сыпятся горящие осколки моего тела. Падают, затухают и превращаются в зыбкую грязь. Первая волна. Я еле удерживаюсь на плаву. Меня затягивает, тащит вниз... в себя. Вторая волна. Всё...
Где-то играет музыка, слышатся веселые голоса, звон посуды, стук сердца, бег времени. Кто-то поет колыбельную. Наверное, мне...
-
-
14.09.2007 в 21:04-
-
14.09.2007 в 23:28