Так сложилось, что у меня появилось новое кредо. (хорошее слово "кредо" - прям как орбит...)
Каждый день я должен, для самого себя в первую очередь, марать страницу мыслями. Без разницы какими.
Главное, что бы мысли были не в стиле "обохтымой, что же мне одеть завтра".
Приступим.
Так как я пишу в большей степени что-то лиричное и сопливое, то не будем далеко отходить от наезженной колеи.
Сперва возьмем какой-нибудь факт или, если факта нет под рукой... *ищет*... а факта и впрямь нет, какую-нибудь красивую идею.
Учтем пожелания читателей. А что у нас хочет читатель? Конечно же, как любой простой\одаренный\нормальный человек - любви и бессмертия (ну, или долголетия - кому как угодно).
Хотя нет, здесь вопрос спорный - многие представители моего поколения чаще мечтают застрелиться у себя в подвале из двустволки, предварительно накачавшись всеми видами наркотиков (правда оригинально?), или попасть под Оку и, следовательно, героически погибнуть от рук медиков.
Да, все же отбросим мысли о вечной молодости.
Что у нас там осталось? Ах, да - любоффь.
Для тривиальной любви нам нужны двое - либо мальчик-мальчик, либо мальчик-девочка, либо девочка-девочка. Последнее мне, как достойному примату мужской половины, было бы интереснее всего прочего. Но, увы, воспитание и привычки не дают разгуляться.
И наконец-то осталось главное: придумать проблему. Позаковырестее, чтобы главные герои, естественно, из-за младости лет склонные к суициду, не смогли ее решить и романтично умерли от рук злоумышленников или собственных.
Время, предыстория, место прописки - всё фигня. Благодаря классикам, можно, не задумываясь, начать с фразы:
"В славном городе Зю, куда я прибыл годам к *ну... э... пусть будет* семнадцати, покинув отчий дом не потехи ради, а самосовершенствования для, внезапно для себя и общественности я повстречал загадочную особу женского пола, которая проживала по адресу улица Лаврентия Перепелкина, дом семьдесят два, квартира пятьдесят восемь, стучать три раза, номер ИНН, страхового полиса и свидетельство о рождении прилагается, перед входом в гости вытирать ноги..."
И дальше по накатной развивать события.
Хмм, а не сделать ли такой маневр - пускай девушка будет аж на два года младше главного героя, парня омолодим в свою очередь на год, а их семьи будут соперниками в делах бизнеса и политики. Нарисуем много крови, убийств, интриг, скандалов и расследований, а в итоги они помрут от мелких нестыковок сюжета! Гениально!
Хотя... получается картина до боли знакомая, увиденная еще в далеком детстве... "Колобок" что ли называлась.
Исписав страниц этак двести-триста, можно смело нести шедевр от своего таланта в редакции, публиковаться, получать гонорары, становиться известным на весь мир и в итоге ухватить спиной холодное лезвие ножа в пьяной драке , выходя из какого-нибудь борделя на окраине Марселя. Падая на землю, успеть пересмотреть все кадры жизни, в конце которых вместо титров появится небольшой некролог в пять строк.
И жизнь удалась.